El Otoño es la más Bella de las Estaciones.
El Otoño es el Color más Maravilloso que existe.
El Otoño convierte en Flor de Oro a cada una de las Hojas que caen de los Árboles por Voluntad propia...
El Invierno es una Aguafuerte, La Primavera es una Acuarela, El Verano es un Óleo y El Otoño es un mosaico de todas las otras Tres Estaciones mencionadas; El Otoño es una Obra de Arte.
El Otoño no es una Estación triste; las hojas secas que caen pintadas de todos los tonos del Oro caen al piso y los días son cada vez más cortos, más fríos y mas lluviosos y nunca me han hecho pensar en algo que se acaba, sino más bien son la espera de un Glorioso Porvenir.
El Otoño devuelve a la Tierra las Hojas que La Primavera les prestó a los Árboles en El Verano.
En El Otoño, las Noches son ahora Frías como Mirada de Mujer que alguna vez te amó, y ya no te ama más...
Ahora que llegó El Otoño, tengamos a la mano lo siguiente: Leña Vieja que Quemar, Vino Viejo que Beber, Viejo Amigo que tratar y Libro Viejo que leer...
Llegó El Otoño: Se parece mucho a mí, que estoy en el Otoño de Mi Vida (Catón):
...Llegó el Otoño. A mí me gusta el Otoño.
No tiene Las Vanidades de La Primavera,
Ni La Juvenil Euforia del Verano,
Ni el Ceñudo Ceño del Invierno...
...Es Manso, Tranquilo y Sosegado. Parece un Viejo Profesor que sabe lo que antes sucedió y presiente lo que después va a suceder...
...Otoño: Al recorrerse las nubes, el Sol sacaba Luz a las piedras, irisaba todo de colores, se bebía el Agua de la Tierra, jugaba con el Aire dándole brillo a las hojas con las que jugaba el Aire...
Juan Rulfo en "Pedro Páramo"
Él sólo quería respirar el fresco aire del bosque, sólo quería caminar sin rumbo por los senderos cubiertos de hojas doradas en aquella hermosa tarde de Otoño. Pero aquella chica de capucha roja se le metió en las pupilas, en la boca, en las garras, en las entrañas, en todo el peludo cuerpo.
En ese Otoño, el Gran Lobo se había Enamorado...
Hoja de Otoño, arrancada
no por oprobio de viento
sino por el más violento,
de que nunca pase nada.
En su ceniza guardada,
la Primavera, dormida,
como una canción callada
lleva la flor renacida.
Con amor y fe fundada
yo en mi muerte llevo vida...
